Baile en la brisa

En boca llena, la vieja algazara
a horcajadas, meciéndose entre el túmulo;
cúmulo de palabras; que se entrelazan…
Alocadas voces gritando entre los robles
¡Púdranse las mortajas! ¡Bailen los huesos sobre el monte!
Y el ridículo hombre que tus miradas abrazan
corriendo tras un susurro, persiguiendo la brisa:
“No se me huya mí amada”

Rumie despierta mi alma,
quiebre el viento la calma, que en lo mucho
se entretiene la risa;
la pena, en lo poco se ampara;
así el amor, ha de gozarse en la amada.
¡Gracias sean dadas a Dios!
En la noche, hermosa, ella baila.

La luna se emboba y yo
me gozo al ver…
Bailar la esperanza

Para Ángela (ya te hecho de menos)

El lagar de las estrellas

En el lagar de las estrellas contemplo tu rostro, de firme hermosura; ésta esperanza colmada de congoja, ésa loca alegría en la temeraria huída hacia ninguna parte. El fuego ardiendo en nuestras entrañas convencidas, contra toda evidencia, que la lucha nos otorgará un día la victoria.

En el lagar de las estrellas contemplo tu rostro. Las calles, las luces, los nombres, carnes de mi propia carne, he de dejaros. No negaré que me colma de congoja poder algún día perderos, pero aferrarme a vosotras sería perderos para siempre. No es la congoja la que me empuja hacia a delante, sino una profunda y voraz hambre. Calles de Madrid, luces de mi alegría y sombras de mi pesar, nombres de profunda y sincera hermandad, de sangre forjada bajo un manto de negra guía hacia los puertos de la paz, a través de oceanos de nocturna tempestad; escanciando el licor de nuestras alegrías.

En el lagar de las estrellas recordaré siempre los nombres, las luces, las sombras; morriña hasta de las sombras. Pues toda tú, ciudad de los madroños, llevo tatuada en el alma. Y un nombre, un rostro llevo como espina en el corazón; un ángel cuyos ojos tienen el misterioso don de devolver la vida. Pero no huyo, que si corro, mi fuerza no me la otorgan mis espaldas sino mi mirada y el horizonte siempre tan rico. "Mantente vivo, por piedad, mantente habriento" gemía el músico, entonces el viejo poeta respondió: "Si algún día oís que me he muerto, sabed que me han matado".

Veo tu rostro y sé que todo lo que voy siendo, lo construyen estas miradas de profunda humanidad. Carnes de mi carne, contemplando el cielo, en el lagar de las estrellas.

Vuelta a la carga

Tras unos días de mucho follón, vuelvo a la carga. Para empezar os dejo un video con un auténtico temazo. Se lo dedico a Cuchí, porque... ¡Yo! ¡¡¡I like the way you move!!!

Shelter from the storm

Inauguramos sección. Iré poniendo, de tarde en tarde, traducciones de esas canciones cuyas letras, a menudo, se nos escapan. Comienzo con el gran Dylan. Creo que no podía ser de otra manera, http://www.blogger.com/tittle=

Sucedió en otro tiempo, uno de lucha y sangre

Cuando lo negro era virtud y el camino estaba lleno de fango

Vine de tierra inhóspita, una criatura sin forma.

"Entra," dijo,

"Te daré cobijo en la tormenta."

Y si vuelvo a pasar por aquí, podéis quedar tranquilos

Por ella, siempre haré lo mejor, doy mi palabra

En un mundo de muerte con mirada de acero, y hombres que luchan por ser cálidos

"Entra," dijo,

"Te daré cobijo en la tormenta."

No hubo ni una palabra entre nosotros, hubo poco riesgo implicado

Hasta ese punto, todo se dejó sin resolver

Trata de imaginar un lugar donde se esté siempre a salvo y con calor humano

"Entra," dijo,

"Te daré cobijo en la tormenta."

Estaba quemado de cansancio, enterrado en el granizo

Envenenado en los arbustos y apagado en el camino

Cazado como un cocodrilo, saqueado en el maizal

"Entra," dijo,

"Te daré cobijo en la tormenta."

Di la vuelta de repente y ella estaba allí
Con pulseras de plata en las muñecas y flores en el pelo

Se me acercó tan llena de gracia y tomó mi corona de espinas

"Entra," dijo,
"Te daré cobijo en la tormenta."

Entre nosotros hay ahora un muro, algo que se ha perdido

Di demasiadas cosas por supuestas, desprecie las señales

Pensar que todo empezó en una mañana olvidada hace tiempo

"Entra," dijo,

"Te daré cobijo en la tormenta."

El diputado camina sobre clavos y el predicador monta a caballo

Pero en realidad nada importa gran cosa, la fatalidad es lo único que cuenta

Y el enterrador tuerto se vanagloria inútilmente

"Entra," dijo,

"Te daré cobijo en la tormenta."

.

He oído a recién nacidos sollozar como palomas mañaneras

Y viejos con los dientes rotos, varados sin amor

¿Entiendo tu pregunta, amigo? ¿Todo es desesprado y desdichado?

"Entra," dijo,

"Te daré cobijo en la tormenta."

En un pueblecito sobre una colina, se jugaron mis ropas

Regateé la salvación y me dieron una dosis letal

Ofrecí mi inocencia y me pagaron con desdén

"Entra," dijo,

"Te daré cobijo en la tormenta."

Estoy viviendo en un país extranjero, pero voy a cruzar la frontera

La belleza camina sobre un filo de navaja, algún día la haré mía

Si solamente pudiera dar marcha atrás al reloj, a cuando Dios y ella nacieron

"Entra," dijo,

"Te daré cobijo en la tormenta."

Bob Dylan

Pinturas por cortesía de Edvard Munch.

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Predigo una revuelta...

Dedicado a los que en estos días nos vemos muchas noches estudiando a estas horas. Os dejo con los Kaiser Chiefs. ¡Suerte con vuestros exámenes!

La noche de tus sueños

Un verano en la noche de tus sueños
corriendo por los campos al caer de las luces
de alocados hombres, buscando fuegos
en un siglo iluminado por las sombras
de togas marchitas. Quién hubiera pensado que la luz se encontraba a solas
esperando en estos ojos.

Las hojas caen en un crepúsculo de árboles torcidos por su propio deseo;
fugas bailando hacia un sol tan distante.
Quién hubiera dicho, y sin embargo lo creo,
que habría de encontrar la luz en estos ojos

Un lugar en la tormenta, una sombra al caer del relámpago,
no un cobijo, un empujón de temeraria esperanza
un horizonte en la huída, quizás, una mirada de firme abrazo
y estos ojos, de luminosa templanza,
unos pies, corriendo sin más rumbo
que el hambre de tu carne, en el fuego de estos ojos,
ardiendo
en la noche de tus sueños.

Una tarde de junio

Por los corazones locos,

Las manos traviesas,

El fuego en estos ojos;

A la muerte, compañera

Aviesa

¡Gritad! ¡Estamos vivos!

¡Ven por nosotros!

Juzguen ustedes mismos...

Hace unos días me enteré de una historia que lleva un tiempo gestándose y de la que, ni yo, ni la mayor parte de la gente con la que he hablado, habíamos tenido noticia.

Si digo los nombres Cándido y Morala, seguramente les suenen sólo a unos pocos. Si digo que en este pais la libertad de expresión, la libertad de prensa y otras libertades, sencilla y llanamente no existen, seguramente no me crean. Si digo que en este Estado existen presos políticos, inocentes encarcelados, no por error, sino a plena y perfecta conciencia, seré un loco. Si digo que hoy, hasta el pregonero acostumbra a guardar silencio, no me hagan caso, no estoy cuerdo. Pero no diré nada, sólo les daré un enlace http://www.alasbarricadas.org/noticias/?q=node/5502 que es el que me ha parecido el más completo, tras una larga zambullida por internet. Ustedes mismos pueden dedicar un tiempo o no a informarse sobre el tema. Pueden elegir la pastilla roja, no les prometo que el viaje sea agradable; o pueden tomar la pastilla azul y, cuando les pregunten por Cándido y Morala... Schhhh... Guarden silencio. No digan nada.

Anoche hablé con Elvis

Tirado en mis pensamientos, queriendo encontrar un digno homenaje. Resoplo. Entra un viejo conocido. Mira burlonamente con el labio superior levantado y la ceja izquierda arqueada.

-"¿Qué hay de nuevo?"

-"Nada, aquí, intentando escribir algo".

-"¡Joder! ¿Eso que escuchas no es un poco viejo?"

-"¡Coño! Es 'suspiscious minds'. Es atemporal".

-"No sé, yo ahora estoy más en kaiser chiefs y esas cosas. Las baladas siempre me... ¿cómo diría?... Sí. Eso es... Me han dado un poco por el culo".

-"No jodas, jefe. Es un temazo".

-"Bueno, sí, lo reconozco, no me salió nada mal. ¿Has escuchado a los killers?"

-"Ya lo creo."

-"Esos pendejos de Las Vegas son la pandilla de hijos de puta más cojonudos que han salido alguna vez de las arenas de Nevada. Adoro a esos capullos.

-"Sí, hay gente muy buena haciendo temazos ahora mismo."

-"Tío, lo he visto claro."

-"¿El qué?"

-"Estaba tocando mi bajo Fender, viendo a esa gorda entrañable de Opra, con el sonido de la tele apagado, de pronto la habitación se llenó de luz y James Dean entró por la puerta gritando: '¡Pellote!¡Pellote!', mientras la luna se volvía azul y, en la pecera, los peces bailaban el lago de los cisnes, el gallo silbaba 'all along the watchtower' y mi psiquiatra cogía un tren hacia Macondo, cantando 'a la la la de day, a la la la de day'."

-"Joder, vaya viaje."

-"No me interrumpas."

-"Perdón."

-"En ese instante lo vi claro. Joder tío, no ha habido nada más claro en este puto mundo desde que Cristo se metió a Dios. El puto Woody Guthrie, y su jodida conciencia social. Pero ahora lo sé. Hay dos cosas en este mundo que son ciertas. La primera es que hace tiempo que tenía que haberme puesto a tocar punk, y eso será lo próximo que haga. Y la segunda... ¡James Dean es un puto junkie!"

-"¡Bravo! ¡Bravo!"

-"Oh, no ha estado mal".

-"Oye si pudieras echarme un cable. Es que estoy enfrascado".

-"¿Qué ocurre?"

-"Bueno, verás. Hace 30 años que la palmaste y estoy intentando escribir algo. Había pensado meter algún tema, en plan royo melancólico, ya sabes, eso siempre funciona. Algo como 'Unchained Melody' o una movida de esas. No sé. ¿Tu que crees?"

-"Sí, una balada pegaría esta noche. Aunque, sabes una cosa... ¡Que les den por culo!



Para Felipe

A Juan Santamaría

Hace un par de meses pasé por un lugar de Madrid, por el que ya había pasado muchas veces pero que, ésta vez, me mostró algo nuevo. En el hay una estatua a un tal Juan Santamaría, héroe nacional de Costa Rica. La novedad que me llamó la atención fue el hecho de que dicha estatua se encuentra frente a las torres que se están construyendo en el norte de la ciudad, hecho sorprendente pues la estatua estaba allí antes, pero a veces la realidad es providentemente rebelde. Os dejo unas fotos y un poema.

Si alguna vez viajas a la ciudad de los madroños
donde el ánimo es vivo y el tiempo se bebe a tragos cortos

no olvides visitar a Juan Santamaría

y presentarle mis duelos.

Como Quijote castellano, se alza frente a gigantes,

gigantes que peinan los vientos

¡Ay! Si lo viera Chillida.

¡No son mares sus desiertos!

Antorcha en mano, el puño amenazante,

se alza Juan Santamaría frente a siniestros gigantes

"¡Son molinos!" grita Sancho,

"¡Rico trigo en lozanía!"

"Son cadenas" gime Juan,

"pan de hoy, de mañana hambre."

No le detenga nadie, ningún necio se atreva a pararle

son tambores los que guían nuestros pasos en la noche

la trompeta está ya dispuesta,

sopla, amigo, sopla;

grítalo fuerte, grítalo bien alto

colmado está el necio de torpes halagos,

dejad que se embriague

mientras el talento se derrocha bien barato

.

Un golpe en la huida en un corazón ahogado

del tiempo a borbotones, de sus locos engaños

a Juan Santamaría va dirigido mi llanto

impotente agonía, golpe en la huida

.

Envejecido está ya el muchacho

el tiempo se desvanece en ríos de sangre y fuego

al brotar de los madroños, el tálamo ya secado

clamor de una sangre, clamando tras mis pasos

adiós, Juan Santamaría, el ímpetu se ha marchado...

.

Si alguna vez viajas al cementerio de los madroños,

ciudad de los gigantes,

no olvides visitar a Juan Santamaría,

te suplico, no olvides, presentarle mi pésame.